" la creación de algo nuevo no se realiza con el intelecto sino con el instinto de juego que actúa por necesidad interna: La mente creativa juega con el objeto que ama ” C. Jung
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SECOS mis pechos.
Seca mi sangre en mi cuerpo.
Secos los besos que en sueños tejo.
De pie, de cerca.
En blanco y en negro.
En cortinas viejas y santos y muertos.
No es tu vereda la que me aleja.
Capaz en un barquito que me dibuje Flor,
O en un silbato que encuentre Flor,
O una madeja que teja una teja
A las 15 menos 15 el 15 en el 15, un fenómeno de barquito.
Si cuando llueve me mece entre todas las callecitas de Boedo
Y en esa euforia vecinal supiésemos donde estacioné mi bici.
Pero ya estás a tiempo y tu instrumento suena. Ve, pelilargo,
Ve a la furia del bar en llamas,
Que tiene nuestros nombres escritos con telar y cortinas de humo
y señales de un juego.
y señales de un juego.
Que en mis sueños eres tanto hombre como muro de cristal y las notas más graves.
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