en tigre

*













Además de que fui clara
Te sonreía.
En realidad te estaba enlazando.

Figúrate,
Las líneas de mi piso,
Las maderas de mi cuarto,
Hoy viste cómo nace un tótem. Así te dibujas en mi reino,
En mi música,
Hoy vimos juntos.
Hoy movimos fichas.

I put on my bathing suit

*

you're not a helicopter,

Judging not
Crossing the line,
Having regrets on trespassing. No murder can live through this numbness.

Having awakening and saluting
Onto a bed of salt they melt and integrate,
And tenderness is a safe place to be
if you don’t want to dig any longer. I say

jump off clocks, jump on them,
flickering time is the place to be
Guardian balance, tells to my bone: “I got the pocket place here to save you”
Meet me in the courtyard, you can bring your star,
Bring me lots of buckets to place those flaming lips.

nentiam

*

Detesto mocinar este cultorio
Tal vez no epoquen de rutria tus brávoras metivolsinadas
Sábelo que mi pokli no humenga a nadie más.

Pero escucha esto bien:
De mis cientos de grugonias
Y mi más aun terroptias
Nadie ha solzefado tan murísticamente
La rifosa de mis lulas
El vibu de las drenfis
Y sobretodo el Gran Uki.
Hoy ya moiplé de mis zembios
¿Te apercrolo la peurisnia?
¿Te oropelo las mudrinas?
¿Solivamos esta ora?

j'aime fromage

escribo esto así deja de acecharme y me trae al lado paz, tan necesaria:


actividad en la mente y
el corazón
cadenas en el cuerpo y en
la acción


Poesía descriptiva
sin misión
Indesición
Desazón



*


Voy a contarte un secreto:
después de vernos, seguimos las rutinas, sin esperar del otro nada más que hasta la próxima vez, nos vemos, morimos, nos vamos, nos citamos en unos días y llenamos el día de besos de despedida.

No sólo eres tú; yo también me relamo, me relamo y espero (esperarte 5 minutos es una delicia) Ah, entonces puedo verte y leo tu anuncio. Se llega, se disgrega, paso sin rastro ni rumbo a un costado del agujero, me corto en 3 e hilo una trenza de pensamientos.
Aunque estuve cruzada, siempre temí a los vientos, y descubrí mi naturaleza múltiple, ya con dos aros mezclé todo el origen.



*

oh,
what is there to know?

oh, this is what it is,
oh, you and me alone


share simplicity



*



entregarse al más dulce secreto
pronunciarse en sílabas susurradas y cortas
abrir espacios
y que pase la brisa, el sol.
El camino se dibuja,
el horizonte tiembla bajo mis pies.
Soy otra



ser arena o arcilla
agua en sus manos
ponerse al alcance
surfear esa ola











fshhhhhhhhhhh
frshhhhhhhhh
fffffshhh


*

El pozo profundo

*

Y sí,

Si me entero de cómo dibuja sus caminos,

Se me adentra en el corazón.

Y me afino a ese tono,

Y me entrego,

Y una suave raíz muerde adentro en mi vientre,

Y Ojos de Pantano brama enloquecida,

Y mis paredes tienen oídos y juegan a las escondidas con los ojos entreabiertos,

Y me tiemblan todos los huesos,

Y se me mezclan los humores y las penas,

Y vuelvo al pozo a buscar agua,

Me asomo, veo el fondo, veo mi reflejo. No soy casi yo.

Es una luz trémula que me dibuja los caminos,

Los caminos que recorro sola, los del corazón,

Pisando la tierra se hizo el sendero, y lo que une también separa,

Lejos como un ojo está del otro,

Cerca como el olvido y la memoria.

No aferrarse a nada,

No hay ritmo que sostenga este delirio.

he vuelto, dijo La Musa Araña

el malbec de anoche (que sigue matándome lentamente),
el trio matamoros,
una visita inesperada. La Musa Araña araña el techo de tierra,
y la sangre hierve en mis arterias.


Que Hierva





*




cadenas en el cuerpo

y en el alma

sin embargo tengo ritmo

R I T M O

aquí en mi corazón

y el mundo, y el mundo, y el mundo, y el mundo se vuelve loco

cuando toco

mi canto.





(pero cuando es Totó quien las canta...)











Adentro
tengo
magia





SÍ!




Déjala que suene

tus manos

*


onda retro. vuelven los poemas apelmazados al fondo del cajón.





*




Mi cuerpo yaciendo de lado.
Mi oscura tentación

Suavidad que emerge de un reino temible
Te quiero dar algo de mí:
Un trozo,
(no un lastre)
un pedazo.
Te daré algo peligroso,
algo delicioso,
que ciegue y te perturbe.


Un roce rompió la fuente:
Paró mi veneno, mi deleite.
Eres porque te veo.
Eres porque te invento
Y yo soy de este oficio: esculpir,
Urdir tus dedos, mojarlos,
Tramar palmo a palmo,
tus manos,
tus manos,
tus manos.

manuela candela o espíritu del agua

al hada candela,

pyro azul, lunar del desierto

me queda nada más que dibujarte aquí, niña,
sin otro talento que este espanto.
acobijarte los maltratos,
darte de mamar.

sin que supiera donde nacías
regaba tu oficio.
sin calles por donde perseguirte,
yo latía en tus senderos.
me daba por bailar,
entre célula y célula
pedía escuchar tu nombre.

si prestaba atención
te podía ver persiguiendo un conejo o un saltamontes;
te trepabas a los ríos como cacica,
desenfundabas la locura y nadie quería pararte.
cargabas el peso del mundo,
había sed de violencia en tus ojos
de Alejandría.

calma mediante, podía acercarme,
lamer tu cebo de lagartija,
una humana entre las diosas,
una perla en la oruga de seda.

podías ver en la oscuridad,
imitar cada sonido de estrella o un silbido de lechuza.
me exigías carne y sangre para hacer collares benditos.

estoy sola, niña,
estoy viéndote desde el jardín.
me acerco con sigilo
ningún paso desde aquí me lleva más a la muerte
o a nacer dentro del agua,
ser del agua,
un espíritu del agua.
Tú no, nunca.
naces del fuego con una voz por esculpir.

hojas rubí que caen en tu nacimiento,
Traen savia los árboles en tu bienvenida

cuadernos 1

poemas popurricos
sin otra intención
más que
salpicar
salpicar
salpicar.

*


me he vendido a la ofrenda
encontrado en lo compartido
quiero encontrar una espada y rebanar mi vida siamesa
inseparable de dualismos

.

Presa de héroes
en todo el yugo del salival te encuentro.
Quiero cultivar esa espada

.

el sonido de los dos mundos que chocan
la eclosión marina
me dice
lo terrenal que ahora
no llena el nombre…
quién se imaginara
que en tu noche se encerraran tantos ojos
que en tus ojos se encerrara tanta noche
(homenaje a westphalen)

.

Quedaré con las rosas del rosal
Espigadas y tersas.
Cortaré las espinas y me haré
Un collar que espante todo

.

día a día y no puedo invocarte

Cae
Una lluvia fina
ejército de mis coristas
mi vacío elemental

nombrarte.
Otra tarea de ajena dimensión
no en el poema, el fuego o la ferocidad del despertar
no entre mis labios o mis manos errantes.
Nombrarte
En todo lo vasto del silencio
Ese terreno que al parecer no merezco

-

HAZ

de luz de sal
de todo de mí
de línea de cacto
amor el amor de mí

Haz de ti
un regalo (de oro)
haz de mí
un funeral sin flores “(dice enterrarla en el mar)”

Haz de esto
un camino en el cielo.
Haz paz

SEPÚLTAME.

una despedida,
porque todo merecía una reverencia

-

en lo más hondo

hablo y digo noche de lunares. Mi cuerpo estrellado de lunares.
Hablo y digo de mí, de lo que me sucede. Demonios me invaden. Hay un rastro. Hay una voz. De lo que busco y digo que me sucede. Me sucede noche de estrellas.

sensualidad es lo que quiero


-




el bolsillo de tu mente no alberga más frases. Llamen a tom waits!

.

mis poemas han cambiado.

un testigo.

Esparcen el terror y la locura,

Deducen sus impuestos
de peces gordos.
Apresuran la llegada de la cosa,
Un jarabe plus. De rosca material.
Una poca cosa. Sin manifiestos.
Sólo el manantial.
Los ojos de la grieta
se estrellan.
Quieren mi cabeza

La pregunta no es:

¿hay que esperar?


La pregunta es:

¿cuándo detenerse?


Han cambiado mis deseos
¡La veleta del amor!
(risas)

**

COCINA: Por Malograda Simonet
Con ayuda de Pepita Sinsabor

Una original propuesta
Cuando la lengua es la que manda

“La sazón que invita”


.

*

traduce

el
cuando

Estudios de un caracol

movimiento

una estación de guerra
decide el lugar

que
se

una espiga

quema donde se planta
los de falsos
brazos del deseo

vértices

Simplemente una herida

no queremos
más de lo mismo


-

El origen de la pelea,

un lazo


-

Metricos
Me aúllan y aún no los veo.
Un pasaje de serpiente me anticipa el sol
Un pasaje pequeño. No mucho más
para decir, la caída.

Serpantaría

la que me cuida como niña

Separaría

las piernas

buscando una mirada adrede,
pero…
¿Estarías ahí para el final del verano?
¿Mi feliz pesadumbre?
Compañera de prisión


*


un poema cínico

aguanto.
Perros muerden.
Sin paz adentro
Un hueco. (la comprobación)
Un hueso. (el miedo)
¿Soy? El perro opera. Hueco con sangre. Está comprobado.

Per favore!
¡Por dios!
Good Lord!

Me rompí el pétalo

Se avecina todo

.

¿han besado a un niño muerto?
Un hombre negro vestido de blanco (un pacto que vacila por un instante), con bastón y dientes de marfil, que la cabeza le gira a todos lados y recita los husos horarios.

.

pesadillas

sigo mirando la escena desde esta lado del jardín
si me levanto a atravesar el cristal espejado que nos separa
todo se vuelve lento y cambia a los colores negativos
estoy caminando en puntitas de pie para no despertar a la Reyna
y me veo sentada en un rincón hurgándome en el vientre,
llorando,
me acerco y me pregunto qué me pasa,
y me respondo con cara de vergüenza,
y muestro mis manos y me he arrancado todas las vísceras
y mi lengua se empieza a deshacer y la otra, la ensangrentada
se empieza a reír y a cada carcajada pierdo un diente y una lágrima.

.

así te pido
y me atribuyo collares de Africa
una lengua sin detallar
y coraje desgreñado.

.esto se parece a una voz
.
.
.
.
.
.
siempre yo
. . .
.
ñ

Esto se parece a un suspiro
Tum Plas Tum
Tum Plas Tum
Tum Plas Tum

.un huequito más en el queso de un ratón

Suplemento literario/alimenticio:
“SOY MI NUEVA ADQUISICIÓN”

Suplemento periodístico:
-Subraye lo que desee,
lo importante encontrará la manera de fijarse
en un historial clínico
en una farmacia
en una homeopatía al detal

no tengo cara
de tormentoso
_____ pero soy muy sabroso

soy como el chile verde, llorona



-suplemento
alimenticio-

Enviúdate
Divórciate
Encuérnate
“apoliyá…”

Gauchito Fontanarrosa

-Tuviste un gran acercamiento
a
INHALA PROFUNDO

Inana, con aire y discípula
Greetings

“to reconcile 2 ideas”
imposible de creer
un simple paso
(hola, ya volví)
un saludo discreto
sin esconderte

v
o
y

c
a
y
e
n
d
o

cambio de intereses

OFF

Tuve que desenterrar ese muerto y tener una entrevista con él

.
.
.

“Oscuras profecías en mi baño desnuda” o “Cosas que no hago en público”

INCORPORÁNDOSE ANTE UNA TAL SEQUÍA
“La insoportable levedad del ser me aburrió”
Donde está el encanto,
El desengaño
- La cara del socialismo
- La cara del patriotismo
- La cara del lucrantismo

Lucrarse a partir de qué?

De mocos?
De polillas?
De vodka?

-Quedarse viéndose las tetas toda la noche en el espejo
jugar con ellas
llamarlas por su nombre
simpleza
una de azul y una de azúcar
una de serpiente y otra de serpentina
una de miel y otra de sal fina
Cautivas. –Sí, ellas me hablan.
Es que salen dos montañas de mi cuerpo?
O es que sobrevuelan?
Las miro desde Tilcara
-esta noche parezco
las faldas de Jujuy-
sin un racimo de uvas para compartir
ni predecir un feliz viaje

¿cuán buena sería siendo Jujuy?
¿acompañaría a los viajeros, escucharía sus plegarias?

En mi vida Montaña
¿Cuán lejos estaba de mi más amada hija?

*

De vez en cuando escribo cosas que escucho o que recuerdo viajando en el colectivo
“la lluvia es sorda y la nieve regocijada”
Ejemplos como ese.

“Dictitud Mal-Persona”
hay virtud sin igual
pero no hay lugar para (desperdiciar) más nada
escupir
insultar,

en fin

Provocar

*

Si la Provincia quiere
Me pongo a dibujarle un mandala,
o un Mustang-ard

O a la gran Cleta (a quien llamo Clétoris sólo para molestarla)
También conocida como la amarillita, Bi, o ¡bicyclette fantastique!. Es así,

los del Ander tienen varios apodos,

por eso no los conoce ni el loro.

Es decir,
Un Mustang es insuperable,
Es Penélope Glamour en el paroxismo de un martini.

Pero Cleta…
Cleta toca el serrucho, el bandoneón y la matraca,
Cleta sirve el vino sin derramar una gota,

Cleta habla en jeringozo, en cuti, lunfardo y en glíglico
Cleta sienta de culo a cualquier chofer agrandado de cualquier línea mugrienta,
Cleta-tiene-calle.

el otoño de una chica

*






al chico de hoy,

(me entrego a tus tatuajes
)


*

Todo lo que me duele son serpientes. Aprender a perturbarlos es sólo el comienzo desde la fiesta del laberinto. Paso de largo a un fauno tomando la siesta, y creo ver que me guiña su ojo, a pesar del monte y la neblina. Unos pasos más allá Alicia llora desconsoladamente mientras en su libro de cuentos se desdibujan la mayoría de las palabras esdrújulas… van quedando espacios en blanco donde la tinta corre como un río de olvido. De las palabras borradas han surgido nuevas historias: de helicópteros, de cenizas, de cardúmenes y flotas navales, de espías y mujeres sinceras que no tardan al aplicarse pintura de labios, es una espera hasta el verano. ¿Qué acobijan a la luz de las seis de la tarde? Muchos solos pueden jactarse de que ven a los bosques en cada luz que hay en el día, aunque algunos acompañados siempre tienen ventaja de contar la historia primero. Me han llegado dos cartas: una del norte y una del sur. La del norte me dice que hay viento del polo; la del sur me recuerda la festividad de las mareas. En una esquina se pone el sol en su cuenca, suena a locura y capullos abriéndose, temerosos de perderse cualquier segundo de la noche, de la vida que empieza con más lentitud. La noche caza sus presas a pesar de ella misma, reclama desde el fondo de cada lago la luz de cada ser nocturno. Abrir montañas, ver crecer árboles, sostener desde su corazón el vuelo de cada murciélago; así respira la noche, en silencio reina en su total y completa luz, tan cercana a un animal hambriento que desconoce la piedad.

serie sin título -1-

Paraíso, H. Bosch

*

La cola de la historia no se ha perpetuado dentro de sí. En la punta de la historia esta clavado el corazón del visionario, y muy relegada atrás, cojeando y dejando un hueco en la tierra como su rastro, la gran Reyna Padre, un castillo en sus enaguas, una serpiente en su dedo derechísimo: “Padre, he saldado mi deuda con mi país
- Un país no crece con hombres sin deudas.”
Y así vuelven a mí, deletreados, baleados en su infortunio. Un pedazo de monte y saber cómo invocarles desventuranzas es tocar el cielo con una mano y beber de él con la otra. Es participar de la fiesta, salud es probar ese vino.

Y si

*











Y si
La mueca así se mueve
Ingenua por sus cicatrices
Y casi escapada de si misma
Evadirse es ya otro nombre de la soledad
Y como le reprocho sus recelos
Hace chistes que no combinan con su vestido

Regreso al puerto

*

Primero es un romance con cada una de las olas. Desde que conecté con la realidad “yo también soy agua”, frecuento más el río y sus alrededores, veo las gotitas saltando y las escucho diciendome “hooolaaaaa”, y decirles “holaaaa” es como seguirles el curso hacia un festín en el mar, o delicadamente rozar el cuerpo de cada sirena de río. Decididamente, con las sirenas comparto secretos de cama. Un librero una vez me advirtió que tenía que cuidarme, “no te vayas a salpicar, no vaya a ser que te conviertas en pececito”. ¿Coincidencias? 23 años y ya estoy vieja para hacerme la boluda.

Secreto en el río no es la segunda parte de Secreto en la montaña. Viene a ser mi iniciación en el mundo de este cableado místico, las venas y arterias que me conforman y que son un río-calesita. Neil Gaiman dice “Passion flows through her like a river of blood”, así tan despacio, es casi como si me llevara de ojos vendados a navegar descalza sobre mi parte iluminada.

Iemanjá danza en el viente. Esa es su morada y lugar de ataque, ahí vive, de ahí reclama. Siempre llama y siempre le da ocupado, porque estoy tanto tiempo pensando en desiertos, en serpientes y castillos en llamas.

Ya te vals

*

Sexo. Como si nada, como si no te conociera. Como si por primera vez pusiese un pie en tu puerta. Como si no nos quedásemos atrapados en otro en el uno, y no hubiese luego repartija de los escombros. Como si me quisieses, como si me ignorases, como si anduviésemos los dos juntos al lado del camino, tomadísimos de la mano, sin nada de qué hablar, sin pensar. O más aún, sin sosiego y sin compañía.

Apartarte. Ser la hija de puta que nuevamente te pone en tu lugar. Ser la que dialoga, ser la pensadora, ser la madre de esto. Ser la chica que te toca la puerta, sin anunciarse. Ser la de los cartelitos, la de los rótulos, la divinidad detenida, la poesía y la calma. Ser una vez más infame, y dura, y no abrir más espacios para que entre lo virgen.

Con el diablo en la sangre, en el alma, en el adiós. Vete, que lo que había se acabó hace tiempo.

¡Qué dulce!

A paso seguro arremetí contra la salida, decidida a buscarlo. La encontré a ella, sin embargo; y esta vez no dudé y clavé mis dientes en sus labios. Un chorro líquido entró en mi boca. -Muy empalagosa, decidí mientras me apartaba.

El Culo Prodigioso

Prestidigitador

Psicólogo

Poeta

sueño que lentejuelas V

suelo que es mi terreno,
suelo que hay que limpiar y plantar.

vivo y silencioso
árboles lo abrazan desde adentro.
ahí las tejedoras
tejen mis sueños,
aterciopelan mi entraña.


sueño que lentejuelas

me tocan
me llevan
me asisten
me llaman

sueño que lentejuelas IV

Nombre, me llamaste.

Me dijiste nombre,

Y de la caída al golpe

Pude y me detuve.

Ausencia, respondí.

Llenaste tu boca de la palabra;

el silencio, y reclamaste lleno.

E hiciste bien.

*


júpiter a la deriva,
sin cosmos
donde ir a naufragar.
en él, no vacilo:
una bruma, compañera silenciosa


*


no pude soportar el grito de esas almas,
y me eché a cantar,
me eché a llorar,
a suplicar.

y por la lluvia subían los locos
riéndose desesperadamente,
gada gota que tocaba un loco
se convertía en un honestísimo cristal.

así
cada uno se bañaba con un nombre,
se bañaba en su verdadero rostro
adveniendo pasajero tonal


*


el origen de mi presente
empieza con el latido
de este instante

sueño que lentejuelas III

si


te haré una visita en el silencio
ese terreno que al parecer no merezco

sueño que lentejuelas II

-hola, buen día-aúlla
-¿quién vive?- responden
-agujero
-¿quién?
-nadie
-¿solo?
-siempre
-¿y cuando haya alguien?

sueño que lentejuelas I

a la palabra,
por atravesarme

como un cuchillo entrando a un pan
como una pluma en un faisán
como una estaca
como un implante

reinas en el silencio como una bruja podrida en su soledad
amante de la tinta y el secante

reverberas en público

ah!

sacias la sed.

y si necesitas más
eres tragos de arena.
ecos de tí están en mi linfa

una inquilina en la mansión del culto a la palabra
ah!
llegaste, atravesaste, reinas.

manos de pianista

Manos de pianista acecha. Manos de pianista rompe con velocidad el teclado. Manos de pianista que ruge al salir el sol.

Manos de pianista que sube por la soga. Manos de pianista nunca sale acompañada, porque si la sombra la contempla de día, no sabe decidir la hora. Manos de pianista siempre al lado del fogón, aleja las abejas que chisporrotean abrasadas. Manos de pianista estrangula, un antifaz que desborda este banquete de impunidad.

Manos de pianista: Crujes Como Espejo.

Manos de pianista: Tejes Como Araña.

Sui Hyung Yem

Era invierno en la casa. Se sabía porque la madera cruje como enferma, se desmorona y hay que fijarla con pastillajes, clavos, enlaces, hebillas, martillos, vencijas… el invierno está aquí. Cuando Casado (es mi marido) no está en la casa, presiento rumores de madera por cualquier rincón. Cuando está, su forma del silencio son los rumores de su piano. Y de mi silencio también. Es una época tremenda para el piano; si cuando hay calor se queja, cuando hace frío llora alucinado. Esto es porque la madera no debe estriarse, ni debe estar tensa ni muy laxa. Un piano como el de Casado ha sabido siempre pedir lo que desea, y mi marido no tiene corazón para negarle ni uno sólo de sus caprichos.

Recién mudados, no había más remedio que calentar la casa con jirones de madera que lográbamos arrancar del patio, la mayoría de los libros de la biblioteca sufrieron la misma suerte: salvar la madera del piano. Ni una silla quedó salva de la avidez de ese piano. Crujía de satisfecho. Casado lo acariciaba intentando sacar sus secretos que al calor del fuego ronroneaban como un gato mimado. Y en ese romance pasaban la madrugada, cada uno bebiendo del alma del otro. Casado suele decir que Atenea puede bien sentarse a tejer en las eternas vibraciones de las cuerdas de su piano.

Cuando no hay más tinta en su plumafuente, Casado recurre a mí para que lo asista en su trabajo. Por 40 años he sido la esposa del pianista, de un pianista con caligrafía perfecta. ¡Sus manuscritos podrían ser leídos hasta por cualquier vagabundo, si tuviese la oportunidad! Sentarse a escucharle o a verle escribir son, sin lugar a dudas, dos de mis actividades predilectas. Claro que imagínense pasarse la vida trapeando viejos estantes, evitando el polvo que envejece, el polvo que come la vida… el piano es una vieja forma ya del silencio, no existe obertura en mi oído que no esté ligada a la memoria de un plumero en el estudio, de sacudones a los viejos cojines del diván, o de emparejar las plumas del escritorio para que el artista no tenga que afilarlas, sino sea él mismo parte de su música divina, como el artista que es su creación. Atenea sí visita, no hay dudas. Con una escoba dorada colecto su estela de ¿plumas, sortijas, sortilegios? Ella, mi marido y su piano encima de cada vértice de una pirámide, un líquido recorre cada afilado costado… Atenea ha venido ebria ¿Qué despiden sus anillos más que tapices para la pared de la chimenea? ¿Oberturas de escenas de arabescos?. Si pudiese soñar… me limitaría a describir un gran paseo, un agujero por donde respirar la tierra donde no se sueña. Pero las estatuas no sueñan, y soy una estatua en la casa del pianista. ¿Cuántos sueños le hacen falta a una estatua? ¿Cuántas manos de pianista se necesitan para ser un pianista? A mi marido, le hicieron falta dos. Las mías, mis manos de pianista.

cumple la nanda

la blogger
la tícher

oh, sí!

miss guaire,
la reina del desagüe

era junio

-de los viejos,
em homenagem
cristã de tatuagem,
al que me borró de su msn




(la pintura, Cumpleaños de Chagall,
es humorística
humorifílica
huna perfecta
heterolúdica)





*

Era junio,

Un rito, cualquiera,

Estaban esas frases y hechos agravantes,

señalados por relojes, novios y demás aparatos hostiles.

Te recuerdo impasible,

querías complacerme en todo, cansarme, hostigarme;

querías de mí todo,

que no hubiese aprensión.

Debí colocarme como un antílope

o al menos como un aguilucho

Hoy hay luna detrás de la nube.

Manchas: cuerpo y lesión

Domingo: y tú lejos

dulce

mapas

-mi dominio celeste-

y yo te cuento mi día

y tú me asistes en este arrebato de flores oscuras

uno dos tres

alcanzo la noche estrellada

alcanzo tu boca cerrada

-hermética-

la columna rota

next time you have a drink, look below the glass, I am the doilie

Frida




*





déjame tejer tu mortaja

la araña




*

la columna rota

Mi vida rojo sangre atropelló alguna vez a un pajarito. La columna lo vio endeble, tieso, y mis manos lo compadecieron y autónomas, tomaron su vuelo por un tiempo. El ave se formó inverso, aleteo torcido: no dio dirección a sus encantos y mis manos lo amaron día y noche. Amaban de él su columna torcida y su cantar a tierra. Calor, calor y más líquido, hizo de él un ser amniótico, depurable, petrificable, y las melodías ya no nacían en su corazón o su garganta: nacían en las líricas de otro pajarito que alguna vez trinó, y los registros de esa voz mellaron a mi ave.

Mis manos lo compadecieron y autónomas, dejaron su trinar salvaje y sus plumas de óleo tinto. Ya debe andar por ahí convenciendo a otras manos de su columna rota.

el sombrerero del silencio

Abrir espacios vacíos

Que se colmen hondos y se sepan fondos.

No se puede mostrar todo.

No se puede matar a un muerto.

.

para mí

para mí

estos caminos se hicieron para mí.

como las águilas,

en el más filoso de los cielos,

en los océanos más negros,

en la cumbre de la apertura,

sobrevolar y planear,

disfrutar de la vista.

para ella

dibujar una línea

perpetuarla sin saciedad

hasta que en un punto

mi vida claudique,

y no seamos más:

que nosotras y cada una

no recuerde ni su otro rostro.

Figurinas distraídas

Cómo no saber cuándo

cuando no sé si me gusta?

*

Agua en el fuego es fácilmente evaporada

Fuego en el agua convive cerca,

Y de vez en cuando

Se saludan.

*

anteponerse al saludo,

que de pronto tu alter ego salte en el medio de la mesa

salpicando de salsa todo comensal,

que cada vez que dices tu nombre

te hace tropezar con las mayúsculas,

que a cada mentira

se le cuele el viento por debajo de la falda.

así

soltando

y

escuchando

a

la

brisa

en

el

callejón.

dejando el carnero que vive en mi pecho

salir, hacer rondas, beber vino,

así

soltando

las aguas están más tranquilas.

*

ah! las rosas de tu jardín

*

dijo hola y adiós

.

sucumbir

tener la boca llena de nubes

para hablar con tono de terciopelo

-esconder terrones de azúcar en el pecho

por si se me va la mano con el veneno

-secundar en todo lo que hago,

asentir con la cabeza y fingir que me interesa

-llegar a cualquier parte sonreída

y si alguien pregunta siempre estar bárbaro

-negar sistemáticamente mi sombra

y vérmelas con ella cuando me castiga con insomnio

I’ll come running to you,

Baby

If you want me- es una máscara más.

Una inyección de verdad al corazón de tu pregunta

Una confesión turbia que estás obligado a escuchar

Unos ojos de pantano

Una despedida feliz en el placer más amargo

Y aquí me pregunto:

¿te entierro?

Y si me atreviera

¿volvería a darte agua?

todo lo que albergas tú

Tú que todo lo albergas:
Y que llevas el alma a cuestas

Se hace flores de sus penas

Sabandijas y pociones
Opalinas y néctares
En esa cruz de fuego que me viene en sueños

también tengo otras ovejas que no son de este redil

y canta
con una mano y un pie enterrados
y una mano y un pie arrancados



serpiente con plumas,
doble precioso, OCRE
ave de las edades
gema de los ciclos
ombligo o centro precioso, FUNDADORA
serpiente acuática fecundadora
el de las barbas de serpiente
el precioso aconsejador, MEDEA
divina dualidad
femenino y masculino, ARDID
pecado y perfección
movimiento y quietud
SOLITARIA

Ya no vengo a batir ninguna ciudad de tu cuerpo. Una sola compañía te hace falta
El nombre de un agujero.
Un navío para la brisa del plebeyo.
Febril, adornado,
Separarse del desierto para venir a adorar cualquier cactus,
Nace la viña, nace el rosal.
Un corazón guerrero en el ojo de la paz.
Meciéndole en su huevo me acomplejo en su caricia más íntima.

Tejerina:
acompáñame

al sur

a podar las orquídeas.

Se va a hacer nombrar por la vid y la piedra,
En la sordera del desierto… desenvaina esta plegaria.

Soñé contigo (otra vez)

" la creación de algo nuevo no se realiza con el intelecto sino con el instinto de juego que actúa por necesidad interna: La mente creativa juega con el objeto que ama ” C. Jung




*



SECOS mis pechos.

Seca mi sangre en mi cuerpo.

Secos los besos que en sueños tejo.

De pie, de cerca.

En blanco y en negro.

En cortinas viejas y santos y muertos.

No es tu vereda la que me aleja.

Capaz en un barquito que me dibuje Flor,

O en un silbato que encuentre Flor,

O una madeja que teja una teja

A las 15 menos 15 el 15 en el 15, un fenómeno de barquito.

Si cuando llueve me mece entre todas las callecitas de Boedo

Y en esa euforia vecinal supiésemos donde estacioné mi bici.

Pero ya estás a tiempo y tu instrumento suena. Ve, pelilargo,

Ve a la furia del bar en llamas,

Que tiene nuestros nombres escritos con telar y cortinas de humo
y señales de un juego.

Que en mis sueños eres tanto hombre como muro de cristal y las notas más graves.

Quiero un poeta negro

Poeta negro, un seno de doncella te obsesiona

poeta amargo, la vida bulle y la ciudad arde,

y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.


Antonin Artaud


*


Quiero un poeta negro empastado
alejado de la clase y del hollín
quiero que sea bello y no casado,
preferiblemente que se llame Antonin.
¡Oh! madre mía, ¡quien encontrase a mi poeta!
Podría yo perderme entre sus letras,
¡Oh! Dios mío, ¡consuela mis congojas!
¡Que por ciertas mis virtudes tu me escojas!
Poeta amargo, poeta atormentado,
Desatas tus aguas e inundas mi pasado,
Poeta franco, poeta amigo,
¡No alargues tanto más este castigo!
Ahora, amado, conoces mi quebranto,
Y soy justa y yo contigo no falseo,
Tómame poeta, aplaca mi seco llanto
Y foguea mi loco bombillo de deseo.
¡Oh! mi poeta negro, ¡mi Antonin querido!
Si fuese necesario ¡te haría mi marido!
Te atenderé como una geisha, abnegada
De ti, Antonin, jamás estaría separada,
Conmigo, amor mío, no te faltará ni un cerillo,
¡Te cargaré todo el día conmigo en el bolsillo!

foco, El Fuego de la Bestia

Se busca un reposo, acompaño mis manos a su lluvia sobre la madreselva, Gaia ganó en la pelea de castas mustias. Y sí, tengo la aprobación de la viña. Sí: tengo un compás de acompañante. Sí: colecciono dictaduras en todo límite, borde u orilla templada como una linda vibración de casi cualquier tono. Y un compás como ese (compases en la geometría difícilmente no son gemometría: como se dibuja un diamante, como se cultiva una esfera, como se trabaja entre las ramas y se da a luz a una espina, un compás se clava en un corazón, una gota recorre mi vestido haciendo formas de olas, y veo el mareo en este carrusel sediento) me tiene sin cuidado: soy la gema, soy la cueva y el minero. Soy el pájaro que duerme y muere, soy la que baila en el hoyo del volcán, que sueña con lámparas chinas, globos aerostáticos, un fino hilo pupilo de la plata, que no sabe reconciliar sus bramidos sin separar la bestia de la niña, la hija de la madre, no sabe qué es el fuego sin ceniza.